En la Tierra de los Zetas.

Yo soy Chilangota y a mis 21 años estoy acostumbrada a cuidarme del peligro en esta jungla urbana...
...pero el pasado agosto de 2008 vinieron 3 amigas de U.S.A y nos fuimos de vacaciones al puerto de Veracruz, para tomar algo de sol en la playa del Fiesta Americana. Aun eran vacaciones asi que estaba abarrotado de turistas, la primera noche de viernes, nos arreglamos y salimos guapísimas a pasear, el ambiente estaba muy bueno por todo el puerto, lleno de gente disfrutando de una hermosa y calida noche. Decidimos entrar a una disco, que según nos dijeron es la de moda, la verdad que la disco estaba super.

Como el antro ya estaba llenísimo no alcanzamos mesa, así que nos fuimos al fondo y en las mesas que están pegadas a la entrada del baño de mujeres había 2 parejas, y muy amablemente nos dieron permiso de allí dejar nuestras bolsas, ya se que si eso pasara en el DF yo no dejaría mi bolsa a extraños pero siendo Veracruz… y esas personas se veían tan amables, que les dejamos las 4 bolsas sin temor alguno, nos tomamos de las manos las 4 amigas y nos fuimos a bailar dando brincos a la pista, la música buenísima, los efectos de luces increíbles, toda la gente bonita pasándosela super, pero de repente apagan la música, y una voz de un tipo borracho toma el micrófono, en eso vimos que mucha gente se abalanzó a la puerta principal, pero las puertas las cerraron, habían entrado hombres armados, el del micrófono dijo, que esa noche todos podíamos beber lo que quisiéramos sin pagar, ya que ellos invitaban esa noche.

Yo intuí que algo horrible esta por pasar tome a mis amigas de la mano y nos escabullimos entre la gente hasta la mesa donde estaban nuestras bolsas, las chicas que estaban con sus novios estaban llorando de miedo, uno de los chicos dijo, son los zetas, estamos encerrados no van a dejar salir de aquí a nadie. Yo y mis amigas nos sentamos en el piso bajo la mesita intentando ocultarnos, desde allí pude ver conatos de pleitos por el centro de la pista de baile, las chicas que estaba con sus novio, se escondieron agachadas junto a nosotras, sus novios se pararon y se fueron, ya éramos 6 chiquillas solas a merced de estos narcotraficantes llorando bajo esa mesa pequeñita, una de esas chavas nos dijo llorando que estaban golpeando a unos chavitos y sus camisas ya las tenían bañadas de sangre.

Mis piernas temblaban, pero la inocente de mi pensaba que por ser mujeres no nos harían daño, de repente veo como pasan 2 de esos hombres horribles, arrastrando a 2 chavas, uno llevaba a una muy bonita de la mano y la chava intentaba zafarse y gritaba por ayuda pero nadie se atrevía a meterse, a la otra chica la llevaba el otro jalándola de los cabellos y con sus senos al aire por que le habían desgarrado la blusa, las metieron al baño de mujeres, fue horrible, es una imagen que no olvidare nunca, a los pocos minutos paso otro de los narcos con una pistola en una mano y jalando a un chavito rubio que no tendría mas de 19 años con la cara bañada en sangre, por las vulgaridades que escuche, me di cuenta que era el novio de una de las chavas que metieron al baño, y querían que viera lo que le estaban haciendo.

Aunque yo no tomo alcohol, de repente me sentí mareada y con muchas ganas de vomitar, ahora se que fue por los nervios. Creí que nos iban a matar a todos, de pronto comenzó otra vez la música a todo volumen a sonar, y la voz aguardientosa gritaba por el micrófono ¡Bailen putos¡ La gente comenzó a bailar tímidamente y eso despertó las carcajadas de esos tipos que estaban en el micrófono ¡Bailen sin miedo Putos, no pasa nada¡. Entonces llego uno de los novios de las 2 chicas que estaban con nostras y se la quería llevar jalándola de la mano, pero ella comenzó a suplicarle, que nos llevaran con ellos también a nosotras 4, el solo se quería llevar a su novia y a su amiga. En la pista se oían gritos y golpes, estaban lastimando mas gente, yo pensaba en mi papa, si supiera por lo que estaba pasando su hija…

Entonces la mujer, a pesar de la negativa de su novio me dijo que los siguiéramos, nos paramos todas y los comenzamos a seguir, íbamos todos pegados por la pared del fondo, yo intuí que ellos nos iban a rescatar, nos metieron a una bodega, donde nohabía luz, atravesamos esa bodega solo iluminando con la luz del celular de su novio. Después pasamos a otro cuarto donde había una ventila por donde entraba un poco de luz y subimos unas escaleras de caracol. Cuando por fin vimos las estrellas es por que estábamos en el techo de la discoteca. Allí las 2 parejas discutían con el mesero que nos ayudo a escapar, por que el quería que nos quedáramos en el techo escondidos hasta que el peligro pasara, y eso seria hasta que amaneciera y apenas eran las 2 am.

Sin hacer caso del mesero miedoso, los hombres acomodaron una escalera de madera, al edificio de junto, sin pensar en el peligro por allí pasamos los 8, ahora estábamos en el techo de la construcción de junto, allí los jóvenes forzaron una puerta y bajamos a un edificio nuevo que aun no esta habitado, corriendo subió un vigilante ya mayor, como de 70 años por las escaleras hasta encontrarnos. Le explicamos lo que estaba pasando en ladiscoteca de junto, nos pidió que abandonáramos el edifico y que el reportaría por radio el incidente de la discoteca.

Al estar en la calle vimos que da a la disco desde afuera se veía en apariencia normal, nadie imaginaria el infierno que estaban viviendo dentro, me tranquilizo pensar que el vigilante estaba hablando para solicitar refuerzos. Después me entere que la policía nunca se presento y que en los periódicos ni en ningún lado se menciono el suceso. También me entere que no es un caso aislado, esto se ha venido repitiendo continuamente en Xalapa y Veracruz. No se que decir, no tengo palabras, ha sido una experiencia terrible.

Cortesía de Lety

Fuente: Hazme el chingado favor.

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Libre de virus, libre de chingaderas.

Obama, virtual candidato.
Por: Anselmo Bautista López.

Ahora que Barak Obama es el virtual candidato demócrata para llegar a la Casa Blanca, tiene muchos retos por delante sobre todo el de estar informado sobre la economía estadounidense, la ocupación militar en la nación árabe irakí e inmigración. Es menester que conozca su entorno y su situación, sobre todo el de América Latina del cual desconoce hasta los nombres de los Presidentes quienes serán sus homólogos. Esto es inconcebible para una persona que aspira a la Presidencia de los Estados Unidos, lo cual comenzó a producirme sospechas.

Supongo que no hay que preocuparse aún ante estos descuidos. No sería el primero ni el último en llegar a la Silla Presidencial y enfrentarse con la realidad. Y es que una cosa es estar informado desde afuera con la CNN, NewsWeek, New York Times; y otra, estar informado desde adentro: CIA, FBI, ARMY, etc.

Mucho se habla de que si Obama llegara a ocupar el cargo máximo será el primer hombre negro en hacerlo. Esto es histórico, pero yo no le encuentro nada de extraordinario ni raro en el hecho de que un negro por vez primera dirija la Casa Blanca en toda la historia de Estados Unidos, a menos que se vea como el triunfo final de la lucha histórica de la raza negra contra la opresión y ataques raciales que ha sufrido desde tiempos memoriales.

No sé en realidad por qué ese escándalo ocasionado por el simple hecho de que Obama sea negro. Es como si vieran en él la prueba tangible y contundente de la Teoría de la Evolución; el eslabón perdido.

Hacer bulla de que un negro puede ser por vez primera presidente de la República de los Estados Unidos, es demostrar el escandaloso racismo, maniqueísmo, superstición de los blancos, pero sobre todo su tendencia separatista de grupos.

Por tanto, mucho me preocupa de que la vida de Obama pueda correr peligro. Recordemos la suerte de Martin Luther King y la de John Figerard Kennedy, asesinados por subterráneos intereses.

No concibo el asesinado de ningún Presidente o un candidato a la presidencia sino es corrompiendo las barreras de su seguridad. No son descuidos donde un furtivo asesino logre su objetivo.

No desconocemos que el racismo en Estados Unidos posee casi los arreglos de una de devoción religiosa, donde a los inquisidores no les importa encontrar herejes sino a quién quemar. Ojalá y no seamos testigos de un evento similar, que por supuesto, no será por motivos de racismo, sino por toda la simbología que Barak representa.

Obama podría no ser el mejor Presidente, pero a diferencia de Bush que con sus fantasmas bélicos que bien podría poner al planeta en el umbral de una Tercera Guerra Mundial, lo mismo que McCain, Obama va sobre la cordura y el diálogo, a pesar de que está dispuesto a fortalecer la frontera quizá con más bardas.

Estoy de acuerdo en que Obama quiera reforzar la seguridad en la frontera siempre y cuando abra el camino a la ciudadanía a mis compatriotas que se encuentran como inmigrantes ilegales y se deje de cazarlos como conejos, y mejor aún, se deje de arrestarlos como si fueran peligrosos criminales sólo porque buscan mejorar la economía de sus familias. Hoy en día los Tribunales estadounidenses procesan a más personas que han violado leyes migratorias que criminales.

Lo que sí me parece insensato de Obama es que se encuentre en la línea de evitar que los ilegales obtengan servicios de salud hasta en tanto no se les conceda la ciudadanía, pues el hecho de que los ilegales hayan violado leyes migratorias (la cual puede ser reparada con una sanción pecuniaria) no significa que ahora se les viole a ellos sus derechos humanos, como negarles el acceso a hospitales, arrendar un techo para dormir o negarles la oportunidad de servir como fuerza productiva. Estas medidas contra los ilegales denigran la dignidad humana reflejando la bajeza del espíritu humano irracional e insensible.

La fuerza laboral productiva de los ilegales representa un brazo importante para la economía de Estados Unidos. Negarles trabajo es poner más en aprietos las finanzas de esa nación y en el peor de los casos es poner al borde de la quiebra varios negocios.

Seamos honestos y digamos que los ilegales hacen el trabajo “sucio” que los gringos se niegan hacer. El mismo Bush lo reconoció. La fuerza productiva de Food City, por ejemplo, es en su mayoría, ilegal. El consumidor potencial de Wal-Mart es el ilegal. La agricultura es trabajada por ilegales. Todas esas unidades habitacionales que surgieron de la noche a la mañana fueron levantadas por ilegales. El césped lo corta el ilegal. Las casas son reparadas y pintadas por ilegales. Las fábricas viven de los ilegales. Hasta los periódicos comen de los ilegales como tema del pan de cada día.

El presupuesto no alcanza para dar servicio de salud a todos, lo raro es que sí haya presupuesto para levantar bardas, para enviar soldados a Irak, y para lanzar una amenaza bélica entre líneas a Irán. También hay presupuesto para enviar buques y submarinos al pacífico en los limítrofes marítimos de México. Hay presupuesto para perseguir a los ilegales. Hay presupuesto hasta para regalar a otro país como ayuda en su lucha contra el crimen organizado. Hay presupuesto para todo a pesar de la recesión que sufre el país del norte, pero no lo tiene para ofrecer el servicio de salud; no lo tiene para mejorar la educación; no lo tiene para crear una política migratoria digna y abrirles las puertas a los ilegales que en lugar de restar, les suma, les da acumulación.

Todo el dinero gastado en corretear a los ilegales es poca cosa en comparación con lo que ellos les producen. De alguna manera se ha decidido tirar dinero a la basura en lugar de invertirla en fuerza productiva, en expandir fuentes de trabajo, o por lo menos en agilizar los trámites de aquellos que califican para la ciudadanía.

Siempre he pensado que Estados Unidos, en comparación con México, piensa a la inversa. Tal vez por eso es que es una super potencia. Aún así, con todo ello también tiene sus niveles de pobreza, de analfabetismo y miseria que ha venido desatendiendo.

Durante más de un siglo Estados Unidos se ha empeñado en invadir territorios de manera directa (armas) o indirecta (deuda) con la finalidad de tomar control y mantener sometido al país, controlarlo para evitar su crecimiento. Este ha sido un error de cálculo por parte de los gringos.

La situación actual requiere que Estados Unidos necesite de vecinos latinoamericanos económicamente fuertes para hacer contrapeso a la Unión Europea que irremediablemente está devaluando el dólar con la acuñación del Euro.

Si Barak Obama es listo, pronto se dará cuenta de cómo solucionar los problemas emergentes que necesita USA para salir de la recesión, y que no es precisamente el camino que ha trazado en cuanto a materia de migración, economía y salud.

Anyway… prefiero a Obama que a McCain.

Saludos a todos.

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El combate antidrogras.

El combate antidrogas.
Por: Anselmo Bautista López.

Algo inquietante, de pronto, ha pasado por mi mente. Hemos sido testigos de que las instituciones de impartir justicia y las encargadas de la seguridad pública han sido rebasadas por el crimen organizado. Si esto no fuera así, ¿por qué el Ejército ha tenido que intervenir frontalmente?

Nadie desconoce el hecho de que si el crimen organizado ha adquirido los niveles de poder actuales es porque han contado con los favores de funcionarios públicos y políticos que gozan del tráfico de influencias quienes eran los que dictaban quién trabaja y quién no y hasta cuando.

Así es como empezó la cosa. Pero esto no es lo que me desconcierta. Lo inquietante es que ya no son los funcionarios ni los políticos quienes dictan las reglas del juego. No. Esto se acabó. Ahora es el mismo crimen organizado quien tira las cartas y dice quien “debe” encubrirlo y quien muere. No se trata de si quieren o no. Se trata de que “coopela o cuellos” como dijera célebremente el chinito Chen Li Ye Gong.

En las ciudades donde hay mayor movimiento del narcotráfico, los policías municipales reciben de éste 50 míseros dólares a la semana por hacerse de la vista gorda y en su momento ejecutar alguna orden especial. Comandantes, directores, policías judiciales, ministerios públicos, agentes de tránsito y de ahí pa`rriba.

Funcionario público, desde el más chimuelo al más dientudo, que no le entre al aro, sencillamente es destituido a plomazos. Así de simple y pacífica está la cosa muy a pesar de todo el arsenal bélico movilizado en toda la República Mexicana.

Las tentaciones del poder que sugieren llevar una vida intocable con los bolsillos llenos de dinero, mujeres, vino y haste tú pa`llá y haste tú pa`cá, y tú vives y tú mueres, ha seducido inclusive a militares bien entrenados, ya no desertores sino en servicio, a participar directamente en la delincuencia organizada.

Ahora que el Ejército le ha entrado directamente al quite en los enfrentamientos, decomisos de armas y droga, detenciones, etc., se ha visto un avance que por demás es cuestionable.

Y digo cuestionable porque siendo el crimen organizado un grupo minoritario, el Ejército no ha podido acabar con él.

Y aquí viene la pregunta que me pone los pelos de punta. ¿Si el Ejército que posee el armamento necesario y personal capacitado no ha podido disminuir el tráfico de drogas ni a sus integrantes, podrá apaciguar un levantamiento subversivo con matices revolucionarios? ¿Podrá enfrentar con sus propios recursos una declaración de guerra con otro país como Guatemala por ejemplo?

Una de dos. El Ejército Mexicano carece del armamento necesario y personal capacitado. O bien, toda esa ostentación de la lucha contra los narcotraficantes es pura pantalla.

Se lo dejo de tarea.

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El mensaje del soccer.
Por: Anselmo Bautista López.

El fútbol soccer es el juego más popular en México y casi todo el mundo. Es un deporte que consiste en dos equipos que competirán entre sí, formados por 11 jugadores cada equipo. Ambos tendrán que disputarse una pelota haciendo uso de las habilidades de las piernas y pies. Gana puntos el que meta la pelota en la portería contraria. Esa anotación se llama ostentosamente: Gol.

Gana aquel que anote más goles. El juego se divide en dos tiempos de 45 minutos cada uno. Al término del primer tiempo los jugadores descansan 15 minutos y se hace el intercambio de portería.

En promedio un juego tiene una duración de dos horas.

Hay más reglas que no deseo abordar, pues el tema que quiero tratar consiste en el mensaje subliminal del fútbol soccer sobre sus bases principales que nadie desconoce y que han sido la causa por la cual en lo personal lo detesto.

En primer lugar me parece aburrido. En segundo, una pérdida de tiempo. En tercero, la carencia de goles. En cuarto, no he conocido deporte más sucio que el soccer: A los jugadores les deberían de llamar anti-deportistas.

Si bien es cierto que el soccer es un juego de estrategia aplicada a la dinámica del juego en el cual se busca como único fin la posesión mayoritaria del balón en pos de la meta contraria, también lo es que a pesar de tan bonita palabra (estrategia) no suceda nada interesante.

No es un deporte donde se produzcan lesiones involuntarias (rara vez accidental): Barridas con toda la intención de dislocarle el tobillo al contrincante; empujones; patada demasiado elevada; codazos a discreción; jaloneos; engaños.

Me parece un deporte cobarde que enseña a tirar la piedra y esconder la mano. En él se violan las reglas constantemente. El gol no es limpio, antes debió haber oculta una falta. La mayoría de los penaltis no son por error, sino por engaño del que lleva la pelota o con intención de herir por parte del contrincante.

Este es uno de los nefastos mensajes de tan popular deporte: ser cochino.

Dos o tres jugadores persiguiendo una pelota y el resto marcando a su rival: uno esperando el balón y el otro esperando quitársela. Al cabo de varios minutos y de un gran esfuerzo físico, monstruoso, extenuante a tal grado de tirar los bofes, disparan a gol y… todo para que no suceda nada. Demasiado esfuerzo y poco provecho.

Es un juego que no produce nada. La escasez de goles no es algo accidental, es la esencia del mismo. Este es su mensaje más peligroso. Es un deporte que educa a la privación, a la pobreza, a la insuficiencia.

En el peor de los casos no siempre se busca meter goles sino ganar tiempo. Cuando un equipo va ganando vemos cómo se niega a ir por la siguiente anotación. Pasea la bola de un lado a otro. Se enorgullece de tener el control total y ver como los otros se desesperan. Muy bien, eso es estrategia… de la más podrida. ¿Por qué no ir por más goles? ¿Temen perder la bola, que les consigan el empate y al cabo hasta perder el partido? ¡Qué gran enseñanza de productividad y riesgo! Jugadores que pudiendo hacer un David se conforman con picar piedra. El fútbol es la escuela de los mediocres. Cualquier burro sabe dar patadas.

En verdad (este es mi juicio), el fútbol es un deporte indigno como indigno es perder el tiempo mirándolo. Que se requiere mucha, bastante, demasiada condición física, no lo niego. Asombrado estoy de ello. En él se emplea bastante actividad, esfuerzo, coraje. La pregunta es, ¿para qué? ¿Para enseñar al espíritu a ser indigente? ¿Para lograr… definitivamente nada? Esto es lo que lo hace aburrido, enojoso, pedante, fatuo...

Es un juego para niños que apenas comienzan a contar. Uno, dos… ¿Cuál sigue mamá?

Es probable que yo no posea la creencia, la paciencia ni el temperamento necesario para apreciar o por lo menos soportar un deporte tal. No puedo crear en mí una mentalidad estacionaria, de alcantarilla, que reduzca al mínimo mi capacidad de pensar, ni tampoco puedo andar con una actitud defensiva como me lo sugiere el fútbol. Esa pobreza de goles es muy dañina para mi psique por los ocultos mensajes de improductividad, estática, defensiva, mediocre; sólo habla de volumen, no de calidad.

Ahora me explico por qué el fútbol soccer es el deporte más popular en México.

Prefiero ver una tara-novela de Televisa que ver y esperar eternamente a que metan un gol.

Aprecio los deportes donde hay anotaciones continuas como el Básquetbol o el Voleibol, e inclusive el box (menos cuando pelea el fofo del Kawachi).

Si he de ver a varios tipos corriendo por lo menos que sea en cien metros planos. Si he de ver como alguien se hecha un clavado para conseguir un penalti, mejor veo a un clavadista. Parece que el fútbol es la suma de todos los deportes y al final no es ninguno.

El día que este deporte tan odiado por mí deje de producir tantos fanáticos será el día del excepcionalismo, de la productividad, del cambio de mentalidad a otra de anotación, de suma, de acumulación y hasta de multiplicación.

No me hagan caso, estoy bien marihuano.

Hasta la próxima.

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Mi Eros.
Por: Anselmo Bautista López.

Escritor, tira la botella al mar,
ten confianza, no traiciones tu propia palabra,
aunque hoy no la lea nadie,
espera, desea, desea aunque no te quieran...

Carlos Fuentes.

En algún momento de mi vida, Eros de apoderó de mi alma. No había espíritu femenino que resistiera a mis atrevidas seducciones. Tanto que parecía pulga saltando de un pelaje a otro.

Llegó otro tiempo en que Eros me abandonó (quiero pero no puedo) o bien, lo fulminé (puedo pero no quiero).

Independientemente, nada me ha producido más melancolía que los amores de las mujeres que nunca tendré. Y es que como tantos, yo también he aspirado al poder que ejerce Donjuán, sobretodo al Donjuán de Lenau, que quiere poseer a todas las mujeres al mismo tiempo. O al Donjuán de Gautier, que expulsado del paraíso conserva en la memoria a su Eva sujetado a la perpetua búsqueda de la amante y madre perdida. O la imagen del Donjuán de Musset, esperando encontrar a la “mujer desconocida” entre cantinas y burdeles.

A pesar de todos los Donjuanes que literatos hayan descrito en sus obras, por más cualidades que les sumen, ninguno se le igual al Donjuán mexicano, cuya regla contundente reza: “Haber si es chicle y pega”.

Todo hombre, como Donjuán por definición, quiere hacer saber sus triunfos, quiere presumirlos, quiere ser envidiado. Y yo no quiero ser la excepción a la regla.

Hay una cosa que debo afirmar, y es que la vida nunca es generosa dos veces. En demasiadas ocasiones me he enterrado la daga yo mismo. Teniendo varias opciones en el horizonte con sólo estirar la mano, elijo el amor de una y gano el desprecio de otras. Más ese amor pende de un hilo. Basta un sospechoso número de teléfono para que caiga al vacío.

No hay derecho a herir a nadie. Jamás he querido herir a ninguna aunque siempre han salido lastimadas por causas ajenas a mi voluntad. Igual yo he salido herido, supongo, igualmente por causas ajenas a la voluntad de ellas. El caso es que siempre y después he terminado amorosamente intercambiando experiencias prácticas con otra.

También he recibido catedráticas lecciones muy importantes. Me había citado con una fugaz chica que conocí en el Chat. Se trataba de esos encuentros nada seguros. Antes de abandonar el motel, le sugerí que nos volviéramos a ver. Se negó. Tenía novio y pasaría, tal era su aspiración, el resto de sus días a su lado. Lo nuestro únicamente había sido curiosidad y deseo… pura distracción, según sus palabras.

En otra ocasión me echaron un balde de agua fría, ¿o hirviendo? Llevaba una semana distendiendo la cama con… ¡Va! El nombre no importa. La que sea. Una lujuriosa y activa noche se levantó con la sábana envuelta, se paró frente a mí, y antes de encender mi cigarrillo triunfal, me dijo: “¿Señor, lleva usted varios días de placer, algún día me lo dará a mí?”

No sólo me han abandonado por no poseer bienes o una pequeña riqueza, sino también por no ser lo suficientemente católico. Las hubo que me amaron por mí mismo, tal y como yo era. Hubo quienes llegaron a mí buscando una aventura o para matar su tedio, una curiosidad o fantasía. Otras, como palomas heridas quisieron hacer su nido en mis brazos extendidos. Han venido a mí con paciencia, bondad, rencor o venganza.

Siempre hubo las que no toleraban siquiera que mirara a otra, pero también estaban aquellas con las cuales podía regresar una y otra vez sin importar el número de infidelidades.

Confieso que me asustan las de naturaleza salvaje, inquietas, de sangre hirviendo, que saltan a su presa para destriparlo; que se comportan como un remolino donde mis tendones ya no son lo suficientemente elásticos para hacer imposibles acrobacias. Son como la reproducción de un instantáneo accidente donde al final uno se pregunta: ¿Sigo vivo?

De entre este ramillete de manjares, de todas ellas, la que me pareció más interesante, fue aquella que sabe guardar los secretos, la que no le comunica a nadie su vida sexual, ni a su amiga más íntima. Nadie me ha intrigado ni estimulado tanto que ese tipo de mujer. Incluso, me he llegado a sentir desmerecedor de sus favores, firmeza y lealtad.

En fin, que sacrificarse al amor es como sacrificar el amor mismo.

Poseer a muchas es algo así como fraternizar con el cosmos. Es darle a la vida su esencia primera. El principio de todo. También sobreviene de un sentido pretencioso, errante, cosmopolita, universal. Es como tener amigos dispersos por todo el mundo. Se acaba por ser de todas partes y estar en todas partes. La tragedia es que no se llega a ser de ninguna parte y no se está en ningún lado. Se termina por sentirse errante hasta en su propia tierra. Es así como el sexo nos dice que estamos vivos y a veces que estamos muertos.

Tratando de hacer una analogía con la literatura, si todo marcha bien, el sexo se expone a la imperfección; si todo va mal, tiende a la perfección. Ambas, literatura y sexo, son un prolongado aprendizaje que siempre está en riesgo latente de ser una porquería o ser una excelencia.

¿Pero, quién realmente es el Donjuán? El sexo opuesto también tiene su gusto por transmutarse en un donjuanismo femenino. Con certeza lo negamos. Negamos en la mujer que pueda ser persistente o que tenga “suerte”. Negamos su capacidad de conquista. Somos muy vanidosos o ciegos para verlo porque nos puede revelar nuestra oculta e irresistible debilidad por desear humildemente el abrazo de la madre, de la amante protectora descubriéndose asimismo el misterio de nuestra fragilidad delicadamente maquillada, oculta, negada.

Esa capacidad de seducción de la mujer nos encanta a los hombres, nos embriaga, nos transforma, anula nuestra capacidad de juicio, nuestro raciocino se quebranta. Es una incitación, un regalo, una locura.

El sexo –según San Agustín- es una araña peluda. Una tarántula que todo lo devora, un hoyo negro del que nunca sale el que entra a él. Ahora entiendo porqué mi madre siempre me decía cuando contestaba el teléfono: “Te habla una araña”.

Luis Buñuel pregonaba la castidad para aumentar el deseo. Para él, el sexo sin pecado es como un huevo sin sal. Quizá consideraba que en la abstención abunda el apetito sexual.

A veces vivimos con el sentido del Poder sobre la vanidad y el capricho femenino. No nos dejamos subyugar. Nuestra voluntad pretende imponerse a la primera muestra de sometimiento a través de la vanidad, capricho u orgullo femenino. Las tratamos de chiquillas insoportables, intransigentes, sin imaginación ni vigor de aventura, con principios pasados de moda. Cuando en realidad lo que queremos decirle es que no se dé golpes de santa cuando ya hemos pagado el motel. Nos imponemos: el harén no manda al eunuco, sino el sultán. O bien, nos mandan a la chingada.

Pero cuando se vuelven terriblemente débiles y dulces al suplicar uno se siente culpable de no darles gusto. Ésta es la forma más sutil de la mujer para dar órdenes y uno obedecerlas sin discusión.

La mujer es una fuente de pasión y ternura y nosotros los hombres demasiado orgullosos y afortunados para darnos cuenta.

Los poetas han hecho de la Luna una diosa romántica… las mujeres también.

¡Oh! Ángel de amor.
¿Es verdad que en esta apartada orilla
Más clara la Luna brilla
Y se respira mejor?

Cuando supe que el hombre “…dio un gran paso para la humanidad”, aquel 21 de julio de 1968, yo me pregunté, si ese satélite plateado puede seguir siendo la Diosa romántica después de que Neil Alden Armstrong dejó allí regada su mierda.

José Emilio Pacheco, poeta mexicano, hace una analogía entre un libro y una mujer. Dice que antes de comprar un libro lo abre al azar y mete su nariz entre las páginas, porque su olor es comparable al que se pueda hallar entre los senos o entre las piernas de una mujer.

Al fin y al cabo poeta. Personalmente nunca he tenido experiencia tan elevada.

Al paso del tiempo he construido mi Constitución del Afecto donde el artículo XI, párrafo tercero, dice:

“Todo lo que hagas será usado en tu contra. Discreción es tu principal defensa.”

Esto es que, la mujer algún día tendrá necesidad de atacar. Es quizá algo sustancial. Acumulan en la memoria nuestros yerros y los descargan cuando menos lo esperamos. No lo hacen defendiendo algo sino como una necesidad.

Yo, estupendo arquetipo de la generosidad, jamás les daría armas y municiones para que apunten a mi pecho.

Según Norman Mailer: “Las parejas modernas son un hombre, una mujer y un psiquiatra.”

Y es que el problema de toda pareja es dejar de inventarse. Dejan de imponerse retos imposibles. Se conformaron con el éxito primero desde el momento en que ella dijo: “Sí”. Se vuelven repeticiones fáciles protegidos por la seguridad. Han dejado de asumir riesgos compartidos. La mujer ha perdido su potencial imaginativo y de fantasía. Y el hombre por mantener su amor, termina por matarlo.

En cuanto a mi, los celos han matado mi amor más no mi deseo. Cuando la pasión es traicionada se odia a la que rompió el pacto de amor pero se le sigue deseando con la maldad carnal de los celos. Esto es lo trágico. Terminar con ese veneno intravenoso que no celebra nada y nos hace atole la panza. Transita por todo el cuerpo sin detenerse en ningún lugar. De la cabeza a las tripas, de aquí al inútil pene que ha quedado como pollo torcido. Ganas dan de quitarle sus medallas y ponerle una corona fúnebre.

Los celos no ansían demoler el cuerpo; quiere humillarlo, consumirlo, pudrirlo, traerlo pendejo.

Alguna vez he tenido que esconder mis celos, tragármelos como flemas que me saben a hiel para evitar compadecerme, para evitar que otro me compadezca. Pero sobre todo para evitar hacer el ridículo y no ser objeto de risa burlona. Otros dicen para cuidar el decoro.

Y todo queda en la ambigüedad, en el pudo ser y no fue, en cosa no resuelta. Todo abandonado al maravilloso reino de lo posible, exiliado al angustiante mundo del “hubiera”, a lo intolerable de las preguntas no contestadas. Quedamos expulsados de todo escenario que le de sentido a la vida.

De pronto aparece una luz que nos da algo de consuelo y libertad como queriéndonos convencer de nuestra superioridad, diciendo para nuestros adentros: “Mejor así que vivir con una lonjuda porosa dentro de una década”. Pero al pasar esos diez años, vemos que esa mujer se ve mucho mejor que la que tenemos. ¿Será que el hombre es la causa primera de la fodonguez femenina?

Pude crear una historia con la pretensión ingenua de poder liberar a todo el que estuviera en circunstancias amorosas desfavorables. Me pregunté si ello sería posible sin dañar a nadie. Recapitulé pronto y me abstuve de ello de inmediato.

Hacer un ensayo de la mujer es al mismo tiempo hacerlo del hombre. Y hablar de la mujer es hablar de mí mismo. Si la insulto, me insulto. Si la menosprecio, me menos precio. Si la trato como basura, es porque yo mismo soy basura. Si la amo, es porque necesito ser amado; si la acaricio es porque necesito caricias. Si la celo es porque me está cargando la chingada.

Dependo de la mujer. Vengo de una mujer. No nos queda otra salida más que enaltecerla sea cual haya sido su permanencia con nosotros: una madre, una hermana, una esposa, una hija, una amiga, una amante, una ramera.

Mi corazón está con ellas.

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